Archive for the ‘microrrelato’ Category

Buenos Aires en 100 palabras (58)

enero 23, 2020

Al lado del COTO de Juan B. Justo y San Martín hay un podólogo al que decide ir por primera vez. Los pies le hacen andar. Son su único apoyo en la vida. Su sostén. Por eso decide mimarlos y curarlos de sus múltiples padecimientos. Cayos, piel reseca. Pie plano transversal. El podólogo es un hombre canoso. Lo atiende con dedicación y afecto. Le receta plantillas y una crema con la que acariciará sus pies todas las noches. Al salir del consultorio, piensa en ella. En sus pies ásperos y tibios de anciana. En el final de sus días.

Buenos Aires en 100 palabras (57)

enero 21, 2020

El sonido de las tijeras en acción, muy cerca de mis oídos. El pelo humedecido. La tela negra, cubriéndome el cuerpo. Unas manos ajenas sobre mi cabeza. Son sensaciones que habían desaparecido de mi vida. Que me reenvían a mi infancia. Son fantasmas a los que recién ahora puedo enfrentar. Ya no en Boedo, sino en La Paternal. Después de más de una década, decido volver a un peluquero. En pleno corte, le comento que me resulta inverosímil lo rápido que crece mi pelo. Para mí es una bendición, me responde. Todos vivimos de alguna desgracia ajena, agrega sonriendo.

Buenos Aires en 100 palabras (54)

enero 17, 2020

Caminamos por las calles interiores que demarcan el impreciso límite que separa a Villa Crespo de La Paternal. Nos sometemos a sendas radiografías dentales seriadas. Recorremos lugares largamente transitados. Hablamos de saudades y nostalgias. De bloques de años duros como hielo que se nos vienen encima como fantasmas, y nos asedian. Tomamos helados artesanales. Descubrimos el pomelo. Buscamos botas de trekking sin éxito. Atardece. En el final del día, beberemos unas pintas en un taller mecánico.

Buenos Aires en 100 palabras (53)

enero 14, 2020

Milanesas con mostaza. Mejor dicho, con Savora. Al llegar a casa en tu infancia y en tus primeros años de juventud… siempre Savora. Acompañándolo todo. En especial los sándwiches de milanesa fríos que te encantaba comer. Los que preparaba tu madre. En estos días, después de tantos años, volviste a comprar un envase de Savora. Te reencontraste con su sabor. Y fue como recuperar, en un solo gesto y sin ir tras su búsqueda, aquel tiempo irremediablemente perdido. Entonces recordás al gran poeta: todo se diluye. Todo se hace nada. Como la espuma de un mar enorme (de Savora).

Buenos Aires en 100 palabras (52)

enero 12, 2020

Noche de luna llena de principios de año en La Paternal. Y en todas partes. Caminan, casi vagabundeando, como flâneurs levitando por las calles interiores del barrio. Encuentran una cervecería artesanal que fue taller mecánico, hace no tanto tiempo. Piden una Porter. La beben sentados incómodamente en sillas altas, con un barril rojo haciendo de mesa improvisada. Un rato más tarde seguirán caminando. Se toparán con un antiguo teatro, en el que alguna vez fueron felices. Serán los únicos y privilegiados espectadores del ensayo de una banda de afrobeat. Cerca del final de la noche, lloverá.

Buenos Aires en 100 palabras (51)

enero 10, 2020

Desde aquellos lejanos años ochenta de su infancia, durante el transcurso de sus días juveniles en la ya legendaria casona de Boedo, ese cubo siempre le trajo dolores de cabeza. Le quitó noches de sueño. Le causó ansiedades e insatisfacciones. Intentó de todas las formas posibles. Pero nunca hubo caso. Más de cuarenta años después sigue probando con el mismo ahínco, con idéntica pasión e ingenuidad. Sin embargo aún hoy, de viejo, continúa sin poder armar más de una cara a la vez de ese infernal cubo mágico.

Buenos Aires en 100 palabras (48)

diciembre 27, 2019

Se desplaza por las calles vacías de Boedo en el borde de la Nochebuena. Nunca antes había sentido tan agradable la experiencia del calor y la humedad al unísono. Recorrer el barrio a esa hora, en ese momento de ese connotadísimo día, es encontrarse con fantasmas en cada esquina, a cada paso. Al llegar a la avenida Rivadavia encontrará por fin el providencial 105, que lo salve de esa sofocante irrupción del pasado. Que lo implica ahora mismo en la frágil memoria de los caídos.

Buenos Aires en 100 palabras (47)

diciembre 22, 2019

La ciudad despierta cubierta de elipsis. Hay elipsis en las nuevas paradas del Metrobus. En los negocios que cierran y abren. En las personas que ya no están. Son rupturas en los flujos continuos de existencia que solo el observador ajeno puede percibir. Aquel que ya no pertenece, que habita una zona ajena, un “entre caminos”. Es lo que le permite vivir bajo la órbita del asombro. A veces incluso de la gracia. Justo un instante antes de que las obligaciones y las rutinas lleguen para aplastarlo, obligándolo a dejar atrás partes de sí mismo.

Buenos Aires en 100 palabras (46)

diciembre 16, 2019

Qué es un sonido, te preguntás mientras caminás por la costanera en una noche de luna llena. Un sonido es el grito del afilador en las tardes del domingo, al atravesar el pasaje empedrado de la casa de tus padres. Es también el parloteo incomprensible de las voces que salen de los televisores. Es finalmente la anulación del sonido que supone el silencio urbano. Un silencio compuesto por ruidos de motores de autos, pasos de vecinos y mesas que crujen. Todo esto lo comprendés mucho tiempo después, ante el porvenir, al sentarte en el sillón del patio del fondo.

Buenos Aires en 100 palabras (42)

noviembre 17, 2019

Un atardecer de primavera recorro la escena de mi infancia: la Plaza Martín Fierro. Allí jugaba a la pelota, improvisando arcos con árboles. Allí iba a buscar refugio, en algún momento de confusión o incertidumbre. Allí funcionaron también los talleres de Pietro Vasena. El reclamo de mejoras en las condiciones de trabajo de los obreros de su taller, se transformó en una sangrienta carnicería. Mi plaza debería llamarse “Mártires de la Semana Trágica”. Nada de lo que hoy es ese lugar da cuenta de las terribles matanzas. Toda memoria fue arrasada. Solo permanecen los árboles, los límites de mi arco.