Cuando la música barroca te invada, te sentarás sobre tus sillas de tela.
Recordarás los trucos de magia.
Las respiraciones del público.
Y sus carcajadas.
Correrás a un ritmo frenético.
Sentirás la superficie fría del mármol mojado.
Y soñarás con cómo el tiempo te abandona.
Te prometerás nunca volver a ser un zombi.
Un álamo petrificado.
Huirás, en todo caso, rumbo a tu universo introspectivo.
Llorarás de vez en cuando.
Caminarás sin destino fijo.
Buscando parques anónimos.
Quizás te refugies en el interior de algún edificio.
En alguna ciudad desconocida y desconsolada.
Quisieras dar zancadas hacia lo alto.
Pero descubrirás que solo lo bajo es lo importante en tu vida.
En la pérdida.
En el encuentro de lo que nunca será poseído.
Solo allí hallarás tu sustento.
¡Ánimo!
Te dices.
Por más que el camino sea árido.
¿A quién pertenecen tus palabras?
¿Quién te las ha legado?
Retornarás en el declive.
En el ocaso.
Como la luz que filtra el aire.
Cada atardecer de verano.
Escritura, talleres, relatos y otras yerbas 